viernes, 16 de diciembre de 2011

Plexus


Equidistancia.


                       Pertenecer.



                                       [Ambulancias que se miran al espejo]

                          



                                       


miércoles, 14 de diciembre de 2011

12/12/11


Pablo y Mateo. 
                                                            
                                  
                          «Welcome my sons, welcome to The Machine...»



domingo, 4 de diciembre de 2011

32


[Vivir: Pedazos de existencia. Gente que te recuerda. Interacciones varias, cuyo centro, es algo con conciencia. Cosa que se acaba.]

sábado, 5 de noviembre de 2011

Y mientras...


Alguien, en algún momento, dibujó la primera circunferencia.



Alguien, en algún momento, dibujará la última.

miércoles, 12 de octubre de 2011

Viernes


Fumaba con los ojos cerrados sobre un grupo que rocas que hubiesen bastado para lapidar a tres personas de buena salud. El aire ya no era era tibio. Levantó la cabeza, y la poca luz de la tarde le mostró el árbol de siempre. Junto a él, la caja de cigarrillos y una pequeña libreta. De su bolsillo derecho sacó un par de hebras de hilo, sostuvo ambas a un brazo de distancia de sus ojos y notó que aún podía distinguir una de la otra; aún faltaba para el sabbath.

Lanzó su última colilla. El nudo estaba listo. 


sábado, 10 de septiembre de 2011

H.O.M.E.


En la habitación contigua, la TV, habla sola en un idioma que no conozco. Afuera, en la calle, ya no quedan dodos.

(Superpoblación de crédulos)

                                          
   Vivimos un instante delante de las cosas
                                                                                              de todo(s)



(Corrimiento al rojo)



Cierras tu casa y te la llevas en el bolsillo




(Canto con los ojos cerrados)





jueves, 1 de septiembre de 2011

Tropezó al amanecer


Rodaba cuesta arriba mientras el sol se ocultaba por el Este. (Tropezó al amanecer. Después de rodar varios cientos de metros, cayó sobre un gran botón con dos triángulos contiguos en relieve)

jueves, 11 de agosto de 2011

Contar es ordenar


Cuentan que lo cortó (esa fue la orden). Después de hacerlo, contó las partes y las ordenó. No le contó a nadie.

viernes, 22 de julio de 2011

Solo


Desde niño quiso vivir en una casa con escaleras. La puerta se abrirá. Él, con el cuello roto, los espera desde hace horas.

domingo, 17 de julio de 2011

Azul


Tiene frío, mucho frío. Los dientes le castañetean y ya no siente las manos. Trata de ponerse de pie pero sus piernas no responden... tiene frío, mucho frío. Los dientes le castañetean y ya no siente las manos.

Intenta abrir los ojos, pero no puede... tiene frío, mucho frío. Los dientes le castañetean y ya no siente las manos.

Desde acá puedo escuchar sus quejidos, sé que de poder hacerlo lloraría... tiene frío, mucho frío. Los dientes le castañetean y ya no siente las manos.

Lo miro por última vez antes de irme. En un rato no tendré frío.

lunes, 27 de junio de 2011

Planos 1&2


Sobre la mesa, su reloj y un fajo de billetes nuevos. Debajo, en la calle, un hombre sin suerte enciende un cigarrillo.

miércoles, 8 de junio de 2011

7


Llueve.

Eso parece dijo sin quitar la vista de la pantalla.

¿Qué escribes?

Un cuento. Un tipo que odia la lluvia y se va a morir al Atacama.

Casi palíndromo. Amacama me gusta más que Atacata.

Aún no sé si el tipo muere. Hasta ahora solo tengo seis líneas de diálogo.

Siete.

sábado, 28 de mayo de 2011

domingo, 15 de mayo de 2011

1:27 am


La idea era escribir sobre un tipo que está en una habitación de un hotel, que apenas acaba de apagar el televisor y que su teléfono suena, que le dan una mala noticia y sale al balcón a fumar. Desde el balcón se ve la hora en el reloj de la Torre La Previsora (1:27 am). El tipo fumando en el balcón, el teléfono en la cama, el ruido de los carros que pasan por la autopista, el espejo del ascensor del hotel.

La referencia de la hora es muy local.

Lo sé.

miércoles, 13 de abril de 2011

Esto y más


Tengo:

...un hijo I N C R E I B L E, una esposa única (Alta, inteligente, hermosa), una madre que es muchas cosas maravillosas y además ingeniero civil, muchos libros, veintisiete puntos de sutura regados por mi cuerpo, un lunar en mi ojo derecho (hace poco supe que ese tipo de lunar se llama 'nevus conjuntival', yo prefiero llamarlo: la Marca del Elegido), un hermano músico de vocación e ingeniero de profesión (un excelente cantante, un gran amigo), una hermana artista plástico (a la que de niña le decíamos 'Taty'), otra hermana próxima a graduarse de odontóloga (a la que le fascina escuchar música, leer y dormir), otra hermana que es profesora de literatura (y que pronto será madre), muchas respuestas, muchas preguntas, un blog, un gato blanco (hecho de letras) dentro de un cuaderno verde, buena memoria, unos míseros 256 Mb de RAM, muchas fotos, un padre bastante particular, mi firma en muchos reportes, un viaje de comentarios en redes sociales y foros, varios tatuajes/libros pendientes, tiempo, dudas, algunas certezas, unos pocos goles/jonrones, muchos fouls, errores, tí@s y prim@s a l@s que quiero mucho, una tía F A N T Á S T I C A a la que le decimos 'Lila', amigos que me soportan, amigos que visitar, 2597 tweets, 202 followers, un solo 20 en toda mi carrera universitaria, muchos exámenes reprobados, cicatrices, mucha música, prejuicios, una barba descuidada, los ojos muy juntos, las entradas de casi todos los conciertos a los que he ido, una caja de zapatos llena de casetes, un Sega Genesis sin controles. Un reconocimiento con mi nombre firmado por Fidel Castro Ruz.

lunes, 4 de abril de 2011

lasquinceletras


Ungrupodeletrasqueespantanelfríojuntandosuscuerpos

debajoytambiénmuertasdefríootrogrupoesperasuturno

equilibriotérmicodicenéstas

ociodicenestasotras

labarraespaciadora

sondieciocholetras

puestasunadelantedelaotraesperantodasmuertasdefrío



postdataquenoestal



domingo, 13 de febrero de 2011

(PAUSA)


Son los 'domingos' los mejores días para escribir sobre esto (preferiblemente cuando cae la tarde y este baja la cabeza resignado): desde el principio ha existido un solo domingo que se repite invariable, una y otra vez, en todos lados y en todos nosotros. Sé que no digo nada nuevo ni útil; sé que todos lo saben; les aseguro que no me importa(n).

(PAUSA)

Además, me-permito-advertirles:

No se dejen engañar por esos sábadoslunesmartesmiercolesjuevesviernes que se prolongan hasta bien entrada la tarde de lo que debió ser el mismo domingo de siempre. Él, al fondo, espera tranquilo con la paciencia y la calma que le da el saberse único y eterno. Esperando el momento propicio para asomar alguno(s) de sus infinitos dedos —tan finos como instantes— para tocarnos en el hombro, en el medio de la frente, en el pecho; para recordarnos su presencia-esencia, su siempreestarahíantesduranteydespués de nosotros-todo...

(PAUSA)

Sé que no digo nada nuevo...

Sé que Chesterton se reiría de esta entrada (Pudiese reírme de él pero no quiero hacerlo)...

Sé que nací un martes y que mañana será lunes.


(PAUSA)


Sé que esto termina justo acá.

viernes, 4 de febrero de 2011

.


Todo comenzó con un punto. Y ese punto sigue ahí, en alguna parte. En el medio y al principio de todo.

sábado, 29 de enero de 2011

Obitus


Soñó que despertaba. Ni Pedro su nombre, ni Calderón su apellido. Soñó que leía su nombre en el obituario.

domingo, 16 de enero de 2011

...


Los libros traducidos al castellano que he leído. La gente que solo veré una vez en mi vida. Los perros que tuve. Los años que viviré.

Killer, Vegueta, Sábato y Nietzsche; así se llamaron mis cuatro perros.

jueves, 6 de enero de 2011

Post meridiem


A las 11:20 post meridiem fue la cosa (un 4 de diciembre del '79). Nací en Cabimas y seguramente aquí quedarán mis restos. En algún momento de mi infancia lo que más deseaba en el mundo era poder morirme para ir al cielo, primero, por lo chévere que se veía-oía según la descripción de las monjas que me daban clases en el Colegio "Fe y Alegría", y segundo y más importante, para evitarme la posibilidad de ir al infierno, lugar que según sus descripciones era la peor cosa que le podía pasar a alguien (y además era eterno). Con mi muerte temprana me aseguraba el cielo, ya que, según las monjas, éste estaba garantizado para los niños como nosotros, pues nuestro único pecado (otra vez, según ellas), era el pecado original, y este nos acompañaba a todos desde nuestro nacimiento producto de la expulsión de Adán y Eva del paraíso.

He ido en dos oportunidades a Cuba, una vez fui de vacaciones con mi madre y mi hermano a Margarita, participé en Quién quiere ser millonario (En esa época de mi vida lo quería ser); estos han sido los momentos donde he estado más cerca del cielo, además de los otros viajes en avión que hice de niño durante el poco tiempo que mi madre y mi padre estuvieron casados (etapa de mi vida de la cual tengo muy pocos recuerdos).

Tengo un hijo que en una semana cumplirá cinco años (se llama Dante), aún cree en 'Papá Dios' y dice que lo quiere mucho. Yo lo quiero MUCHO a él y me mata de la risa cada vez que dice que a Dios lo mataron los adecos y después lo pusieron en un palo. También dice que cuando sea grande quiere ser como Hulk.

Después que maté a Dios (y al cielo y al infierno de las monjas), quise ser físico nuclear. Tengo treinta y un años y aún no termino mi carrera universitaria. Me falta una muela, tengo quince letras y seis números tatuad@s en mi antebrazo izquierdo... no tengo tres ovejas en una cabaña.



Quiero que Dante sea lo que yo espero del mundo; que me recuerde y que dude de todo.